Мы превратились из гусениц в бабочек и чересчур увеличили дозу
ангельской пыли, которую ищем, застрявшие в белом плафоне —
шаре магическом. Руки Нептуна на нем, что скурил папиросы,
пепел которых способен вернуть горизонт цвета фукси аморфный.
Мечется мартовской кошкой желание, и представляется мир нам
заплесневевшим аквариумом. И смердят на руках — не стигматы.
Нервы трепещут — все резче, а вены изрезанны тиком. Бессильны,
и в тридевятое царство не хочет дать визу нам реаниматор.
Падает снег, заметая следы. Декадансово-плотский период,
пройденный вроде не нами. Не будет вторых — как блинов — эпилогов.
Мыльный пузырь на полу скоро лопнет — вниз не смотри ты.
Знать нам откуда про зло и добро, если не были Боги?